Árboles suicidas a 15 kilómetros de G.
Tierras tristes
Molinos de viento muriéndose de frío
Somos ya tan viejos
Sobre el remolque de un camión
La palabra CROWLEY
A ratos atraviesan serpientes
El gris de las escamas fundiéndose en el
Gris oscuro
De la carretera
Después la mar
Y vapores de calma amniótica
Bajo el más severo de los soles
El cielo es insensatamente azul
Esta mañana
En la lejanía flamean las olas y aúllan las aves
Me dejo acariciar por la sal
Con el descuido inconsciente de un cadáver al pairo
Con la mansedumbre de los ahogados
Hay en esta geometría de tierra
Mar y cielo
Una tranquila violencia que desgarra
Desde la orilla alguien llama
Tierras tristes
Molinos de viento muriéndose de frío
Somos ya tan viejos
Sobre el remolque de un camión
La palabra CROWLEY
A ratos atraviesan serpientes
El gris de las escamas fundiéndose en el
Gris oscuro
De la carretera
Después la mar
Y vapores de calma amniótica
Bajo el más severo de los soles
El cielo es insensatamente azul
Esta mañana
En la lejanía flamean las olas y aúllan las aves
Me dejo acariciar por la sal
Con el descuido inconsciente de un cadáver al pairo
Con la mansedumbre de los ahogados
Hay en esta geometría de tierra
Mar y cielo
Una tranquila violencia que desgarra
Desde la orilla alguien llama
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