La luz nos da calor, ese foco nos da calor. Afuera
también hace un calor infernal. Según dicen, el calor de California es así. El
sol de Call'n'Fornicate, como dice Franco. No entiendo muy bien por
qué han colocado el foco tan bajo. Se lo he preguntado al chico que se ocupa de
la cámara, pero él me ha escupido a la cara: “tú ocúpate de lo tuyo y deja que
yo me encargué de lo mío. Pon el coño a funcionar y cállate la boca, ¿vale?”, o
algo parecido. El calor, el foco, la bebida: me siento un poco mareada. Tengo
la impresión de que han debido de echarme algo en la copa, porque después de
todo tampoco he bebido tanto. Dos o tres vasos, a lo sumo. Afuera, en la
piscina, se estaba algo mejor. Allí al menos se puede contrarrestar el castigo
del sol con la frescura del agua clorada –con demasiado cloro, de hecho-, pero
aquí… Antes, cuando Franco me ha agarrado por detrás y me ha lanzado a la
piscina, me ha dado un susto de muerte. Entonces he empezado a sospechar que
algo ocurría, aunque ni siquiera me he dado cuenta de que ya habían puesto la
cámara en marcha. Él, sentado en la orilla, me salpicaba con el pie. Ahora
pasea desnudo de un lado a otro en la habitación del motel, estirándose la
polla para mantener la erección. El cuarto es demasiado pequeño para tanta
gente, las persianas están bajadas hasta el final y no hay otra luz que la de
ese foco que nos está consumiendo poco a poco como si fuéramos figuritas de
chocolate. La luz proyecta nuestras sombras desde abajo contra la pared del
fondo y parecemos seres extraños, monstruos venidos del espacio exterior,
personajes de una película de miedo de las malas. Más que una peli porno, esto
es una peli de terror –pienso para mí-. La sombra de la polla de Franco, por
ejemplo, tienen cinco veces el tamaño de la polla de Franco. Visto así recuerda
a un vampiro al que hubieran clavado una enorme estaca. Eso sí: el puto Van
Helsing debía de estar borracho como una cuba cuando lo hizo, ¿sabes lo que
quiero decir? El director tuerce un poco el gesto cuando me ve
sonreír abstraída, así que me acerco a Franco y continuamos la función. También
yo me siento un poco mareada. Mientras nos besamos, me viene a la mente la
siguiente imagen: una sala de cine vacía y sobre la pantalla dos cabezas gigantescas,
en un blanco y negro muy sucio y con mucho contraste, que intentan devorarse la
una a la otra. En el cine todo es silencio, porque la película no tiene sonido,
pero aquí la habitación se ha llenado de un ruido como de chapoteo, como de
cosas pringosas que chocaran entre sí. Me imagino que Franco y yo somos dos
babosas que se retuercen mientras se van cociendo al calor de ese foco maldito.
Ahora el director dice que nos echemos sobre la cama, que nos enzarcemos
en una pelea fingida, y nosotros forcejeamos, nos buscamos los labios, nos
lamemos, nos chupeteamos el uno al otro, y al final Franco improvisa y me la
mete sin avisar. Pasados un par de minutos, el director nos ordena:
“cambiad de puesto”, y yo me pongo sobre Franco y empiezo a cabalgarlo al trote
lento hasta que el director dice basta. Franco, sin embargo, parece no
haber tenido suficiente, así que se sienta a horcajadas sobre mi pecho e
intenta meterme su fea polla en la boca. Yo me resisto, corcoveo como una yegua
sin domar, pateó con furia el colchón, que despide una nube de polvo gris sobre
el haz de luz cruda que nos ilumina, y el director sentencia al fin:
“¡Llamad a Felicia la Felatriz!”.
[Fragmento inspirado en la película Smart Alec, de 1951]
